Московский Комсомолец,
13:46, 16.06.2026
Тут могла бы быть ваша реклама
— У меня несчастный характер, — с ходу объявляет публике моложавый мужчина, сидя на краю сцены свесив ноги. Он без каких-либо признаков мужественности: крупной вязки до колен серая кофта, очки, сутулая спина, кислое выражение лица. Айтишник? — Воспитание ли сделало меня таким, Бог ли меня таким создал, не знаю. Но с той минуты, как я выбрался из-под опеки родных, стал наслаждаться бешено всеми удовольствиями, которые только можно достать за деньги. И, разумеется, эти удовольствия мне опостылели…
Однако оказался не айтишником — поэтом, у которого момент прям по Лермонтову, в романе которого ему знакома каждая строчка. Типа жизнь пуста и глупа, он всех презирает, а прежде других — самого себя. Что делать? Правильно, застрелиться, что вообще-то в традиции русских поэтов, проживающих жизнь свою ярко, но коротко.
— Все. Хватит. Русская рулетка. Оставляю выбор за моим молчаливым другом девятого калибра.
На прощание короткий стишок: «Навсегда расстаемся с тобой, дружок,/Нарисуй на бумаге простой кружок…». И грянул выстрел…
В загробном ли мире, во сне ли, но попадает поэт на спиритический сеанс, где иллюзионист, химик-оптик Апфельбаум с цилиндром на голове и двумя подручными сулит чтение мыслей, перемещения в про...